la distance

Es domingo veraniego y llueve. Cómo no, Yann Tiersen juega a mi alrededor, fluyendo en este estático aire, navegando hasta mis tímpanos. Hace fresco en esta calle de París. El cielo gris ha vuelto monocromática la ciudad. Apenas unos pintorescos toques verdes de las macetas de los balcones hacen florecer el color en la solitaria calle en la que vivo.

Llueve más y más fuerte. Y quisiera salir, para jugar con las nubes y beber de esa dulce lluvia. ¿Cómo puede gustarme tanto un puñado de gotas de agua que bajan directas del cielo para morir en el suelo? O en mi piel, en mi pelo, en mis labios… 

Si saliera, el té de frutas del bosque que bebo se me enfriaría. Si saliera, me resfriaría. Si saliera… Te echaría de menos. Sólo tú veías la belleza de los charcos chapoteados, de las hojas que tiemblan con el agua, de mi sonrisa, por compartir momentos así contigo.

Y aunque sé que volverás, qué dolorosa es la distancia en este preciso instante. ¿Lloverá ahora en tus tierras del sur? ¿Pensarás ahora en mí?

Cierro los ojos y mi corazón se salta un latido. Vuelve, dice, vuelve aquí. París se vuelve un desconocido… Vuelve, vuelve conmigo.

La lluvia contra el asfalto grita tu nombre, mientras los truenos lejanos de esta cercana tormenta susurran, vuelve, vuelve aquí…