jueves, 26 de diciembre de 2013

Días así.

Tu tacto, tus besos. El silencio de tu sonrisa y tus ojos cerrados. Las conversaciones de nuestras caricias. Todo lo que callan mis lavios, todo lo que escucha tu mirada y leen tus manos. Barcelona en diciembre de repente no es tan fría si tu recuerdo late en mi cabeza. Pero hoy llueve. Ciudad mediterránea, cruel te vuelves. Me acostumbré a disfrutar de este tiempo atrapada en tus brazos.

Y lo peor no es el frío, no es el silencio esordecedor. Lo peor no son los días que cuento hasta que llegue de nuevo nuestro momento.

Lo peor es sentirme otra, la que tú hiciste de mí, pero sin ti. Lo peor es saber que esto es sólo el principio de muchos más jueves con tu memoria en mis sienes y la lluvia en mi pelo.

El miedo, siempre al acecho. Todo lo que me enseñaste aprendiendo de mí. Tus dedos en mi piel, tu respiración dormida. Lo peor no es la distancia, no es el tiempo. La parte tuya en mí que ahora se siente vacía. Lo peor de días así no es la melancólica incerteza. Lo peor de siempre, de mí, soy yo.

viernes, 6 de diciembre de 2013

Antítesis humana

Piel fría. Debí haber sabido leer entre líneas.
Y a pesar de las distancias,
¿no era más sencillo al sentir
mi mano sobre tu brazo?
E a pesar de las diferencias,
¿no aprendiste a amar
de otra manera?

En secreto, en tu silencio.
Éramos tesoros escondidos,
cada uno bajo el pecho del otro.

Es extraño, ¿no crees?
Sonreír
ante la amargura.
Llorar
ante la felicidad.
Antítesis humana,
vida.

Jamás creí en esto.
Nunca imaginé
nada similar.
Y sin embargo,
ahí estás.

Me pregunto
quién soy,
quién serás.

Sólo sé
que esta mañana
al despertar
         (bajo una manta de caricias,
                protegida por la muralla de tu cuerpo)
casi
saboreé la felicidad.


jueves, 7 de noviembre de 2013

Pero sobre todo, no me olvides.

Si pudieras abrir una sola vez tu corazón. ¿Sabes? No es tan difícil. Yo era así. Me veo en ti a cada sentimiento ahogado en tu mirada. Creí que jamás encontraría a alguien por quien valiera la pena luchar contra ese gran miedo llamado dolor.

¿He dicho miedo?

Quizás hubiera sido mejor usar la palabra terror.

Siento que me has enseñado a ser esa parte de mí que llevaba tanto tiempo ocultando. Y yo, sin embarg, no sé hacer lo mismo por ti. Si pudieras ver en cada uno de mis gestos lo que tú eres incapaz de decir en palabras, quizás lo entenderías.

O quizás no.

Quizás me he vuelto a enamorar de un corazón frío. El más gélido de todos, esta vez. Quizás el mío acabe convertido en hielo después de todo...

lunes, 4 de noviembre de 2013

4 de noviembre

“I mean, they say you die twice. One time when you stop breathing and a second time, a bit later on, when somebody says your name for the last time.”
Banksy


viernes, 25 de octubre de 2013

Breus diumenges de sol

La gespa té una textura diferent quan sobre ella resten els cossos joves, tranquils, despreocupats, de la gent que t'estimes.
El temps, les distàncies, els insectes que et mosseguen els peus, les obligacions, el demà... tot queda en un segon pla. Només vols sentir l'escassa escalfor del sol atravessar els teus pantalons d'hivern i romandre sota un cel infinit d'hores interminables.
La vida està feta de moments. Moments sota el sol, sota els núvols, sota la pluja. Potser també sota la neu. Tot el que queda entremig s'esborra. Aquests són els moments pels que cal recordar que hem de seguir endavant.
Som mortals convertits en déus durant petits instants que consumeixen la nostra juventut a base de imperceptibles somriures.

Ànimes compenetrades pels rajos del tímid sol, els núvols de tardor, les formigues amagades entre els nostres cabells. Res seria el que és en aquest instant si haguéssim pres qualsevol altra decisió.
No, mai vaig creure en el destí.

jueves, 24 de octubre de 2013

Sense esperar que un dia tornaràs


Potser no ho entendràs. Que avui, aquesta nit, podria ser més que la teva amant.

Els meus dits juguen amb el teu rostre afaitat. Somrius, mig adormit. Les meves pestanyes t'han fet pessigolles a les galtes.

M'agrada que t'adormis així, entre els meus braços i amb els meus cabells, foscos com el cel, sobre el teu pit. Sovint et miro mentre somies. La teva respiració es torna melòdica i profunda, com un himne poètic a la nit.

Les teves mans tenen tatuades mil i unes aventures. Qui ets, com eres. Qui seràs, qui esdevindràs. Al meu llit sempre ets un llibre obert a mitjanit. I si tu poguessis mirar enrere, al meu passat, potser sabries qui sóc. Jo mai t'ho diré. Els teus petons són més dolços que les meves paraules.

La nit és freda i la teva pell m'escalfa. És possible tenir-te aquí, sota el meu cos, i alhora trobar-te tan lluny del meu costat? 

Tan debò poguessis veure't des dels meus ulls, entendre que ets tot allò que sempre he volgut ser. Lliure, valent, etern viatger. La teva respiració fa olor a fred nòrdic, els teus ulls reflecteixen la calidesa australiana. M'arrapo al teu braç. El teu cor batega fort. Respiro profundament... I obro els ulls.
No, no hi ets.

Potser no ho entendràs, però et trobo a faltar.

miércoles, 23 de octubre de 2013

Egoísmo



Egoísmo es la droga de tus palabras, que me envenena desde tus labios.
La culpabilidad que siento porque la luna sea blanca y tu tez morena.
Egoísmo son tus suspiros exhasperantes a medianoche.
No poder hacer nada por tus deseos más absurdos.

Egoísmo es la ponzoña de tus abrazos ausentes.
Me consumes el alma.
Y, sin embargo, soy incapaz de alejarme de ti.

Egoísmo es que me mates
cada noche
a cada hora
en cada aliento
y no poder dejar de quererte
a pesar de ello.

martes, 22 de octubre de 2013

Terceto irregular (y quizás insuficiente)

Tu silencio. 
El mismo que me envuelve,
el mismo que me atormenta.

Suena a miel 
y maravillas
por las noches.

Suena a relámpagos
y estruendos
durante el día.

Tu silencio.
El mismo que me da vida.
El mismo que me mata.

Y mientras,
ahí fuera,
sigue lloviendo.


sábado, 19 de octubre de 2013

7 Nocturnidades y media jornada

Noche 1: La sorpresa

Sus labios.
Sus dedos.
¿Cómo es siquiera posible?

Volviendo.
Delante de una iglesia.
Lo veo, aún lo huelo.
Su sonrisa está todavía
en mi pelo.
                     ¿Quién soy?













Noche 2: Recuerdo

Tu olor
se desprende
a través de toda mi piel.













Noche 3: Tú

¿Qué estoy haciendo?
¿No es esto
lo que en secreto
había venido a buscar?













Día 4: ¿Nosotros?

Dosed.
Fuente
Esperar.
Nervios.
Dosed.
Fuente.
Viento.
Tenemos que hablar.













Noche 4: Sin conclusión

Hoy
esperaba
sólo
poder dormir.














Noche 5: Quizás

Explicar tu vida
verso a verso.
Consumirte el alma
beso a beso.


















Noche 6: Hombres

Y después de tantas sábanas
creo
que te busqué
en cada cama.































Noche 7: Jueves

Hoy silencio.
El séptimo día
toca descansar.
Dulces sueños,
pero sólo
si tú apareces en ellos.







lunes, 14 de octubre de 2013

Silencio

Viernes por la mañana, tu olor en mi almohada.

Yo, que nunca creí en mí. Yo, que nunca creí en que algo así fuera a suceder. Y, sin embargo, aquí estoy, enredada entre tus brazos, sumergida en tu cuello, cobijándome en tu cuerpo. Tus dedos me hacen cosquillas. Sonríes al sentir mi piel erizarse bajo estas sábanas.

Tu respiración es lenta, tus manos melodiosas. Mi espalda es un instrumento que sólo ellas saben tocar. Te espío. Tu expresión es tan pura, tan sincera, que apenas puedo creerla. Con los ojos cerrados tus pestañas parecen más gruesas, tu barba más espesa. Quién me iba a decir que en este mundo aún quedaban unos cuantos locos. Tu corazón late bajo mi piel. ¿Qué has visto en mí?
En nuestra ventana llueve, el planeta crece: pasa el camión de la basura, una mujer con tacones y alguien llevando una maleta. Pero qué lejos suena ese mundo que tenemos bajo nuestros pies, a apenas dos metros de distancia. Esta habitación se ha convertido en un templo y el silencio en nuestro dios. ¿Cómo puedes verme tan directamente el alma con los ojos cerrados?


No te vayas. Quédate. Enredémonos un rato más. El tiempo no pasará para los dos. Anochece en el mismo lugar en el que acabamos de amanecer. Pero no me dejes ahora.

Y, sin embargo, soy incapaz de decirte nada. 

domingo, 13 de octubre de 2013

364 días

Es increíble cómo nuestra mente selecciona los recuerdos. Aquellos que borra en seguida, aquellos que se graban con todo lujo de detalles. No recuerdo qué comí ayer, pero recuerdo el tacto de tus dedos sobre la palma de mi mano, dejando que te arrastrara entre la multitud, como si los sintiera ahora mismo. Cálidos, con una suave aspereza. Tus ojos interrogativos, tu boca muda. Es increíble lo íntimo que se puede convertir un gesto. Decir te quiero es una cosa, transmitirlo con cada ínfima parte de tu cuerpo, expresarlo a través de cada una de tus extremidades, desprenderlo por cada poro de tu piel, eso es algo muy distinto.

Esa noche todo mi cuerpo te decía a gritos que te quería, imploraba, suplicaba, lloraba por tu eterna compañía. Hoy, casi un año después, rendida, sólo esta presión ahogante en el pecho es capaz de decirte cuánto te extraño.

sábado, 12 de octubre de 2013

Belice



La parte más difícil del día es la noche. Es entonces cuando la pesadez del madrugar se evapora y no importa cuán larga se haya hecho la jornada.

Llegar a casa, prepararme alguna bebida caliente y sentarme en la cama, esperando.

Miro el móvil a cada sorbo, con ansia, de reojo, siempre esperando un mensaje tuyo. Una disculpa, un reproche. Qué más da. Verte cada día se vuelve insuficiente. Eres la droga más vital a la que jamás me hubiera podido aficionar.

viernes, 11 de octubre de 2013

Inglaterra



Atrapada en tus sueños.             
Tu olor, tu música.              
Este tiempo melancólico.              
Café en la cama              
y frío en la ventana.              
Gotas condensadas en el cristal.              
Tu voz grave,              
carcajadas en mi garganta.              
Las nubes densas avanzan en el cielo,              
una tras otra,              
ocultándole al sol tu cabello castaño.             


¿No era esto lo que siempre soñé?             


Y sin embargo, tras las cortinas,              
bajo mi pecho, ahí sigue.              
El miedo acecha cada uno de mis movimientos.              
Mis sonrisas, mis llantos.             
Tus sueños.             


sábado, 5 de octubre de 2013

Hipotèrmia

La teva veu és a cada cançó.

Vull ser la teva llengua, les teves mans, la teva guitarra. Una cantant xiuxiueja que vol ser aire perquè la respiri per sempre. Vull ser el teu oxigen, la teva aigua.

La meva pell freda crida el teu nom i aquests ulls marró fosc només s'obren per buscar el teu tímid somriure.

On t'has amagat?

Aquest llit enguany petit se'm fa gran. Hi falta la teva olor. Recordes quan et despertava jugant amb els teus cabells? Ara els meus dits naveguen en unes entre mar de llençols buits. Miro al sostre. Tristesa, t'amagues entre les línies del sostre. Ho recordes? Tu me'l vas recitar a cau d'orella, mirant la mateixa paret que ara només dibuixa el teu rostre al meu cap.

On has marxat?

No vull sortir mai d'aquí. El fred d'hivern em protegirà de la teva absència. I potser, quan els meus llavis blaus vulguin callar per sempre, trobaré el silenci que les meves llàgrimes cerquen.

jueves, 26 de septiembre de 2013

Relación



Niebla matutina.
Hojas verdes.
Tu sonrisa.

Sol de mediodía.
Rojas manzanas.
Tu mano.

Lluvia vespertina.
Ramas secas, alfombra otoñal.
Tus lágrimas.

miércoles, 25 de septiembre de 2013

Miércoles

Martes de resaca emocional. Despertar con la cama fría y la mente vacía. Mi estómage ruge, mis oídos me reporochan el alta música de ayer.

¿Seguro que hoy es martes?

Soy la degradación absoluta, soy el infierno en la tierra. Al fin y al cabo, todos venimos para morir. ¿Quién dijo eso? Miro por la ventana y veo un mundo lleno de vida y muerte al mismo tiempo. La Tierra, cementerio de elefantes. Aún siento sus labios rozando los míos y el corazón latiéndome a mil por hora. Y a pesar del puñetazo, cada molécula de quien soy quería seguir siendo devorada por aquel beso. ¿Es eso normal?

domingo, 22 de septiembre de 2013

Més poemes

Este verano he tenido bastante olvidado el blog, espero no tenerlo tanto durante estos próximos meses, aunque intentaré ir subiendo cositas a "From BCN to Preston", el blog que he hecho para explicar mi experiencia Erasmus.

La cosa es que hace unos de días, mi amiga Mònica, con la que ya he colaborado ocasionalmente para que ilustrara alguno de mis poemas, me pasó una de sus ilustraciones para que, esta vez, fuera yo la que creara un poema en base a su dibujo, y no al revés (como habíamos hecho anteriormente).

Cuando me pasó la imagen volvía a casa en Barcelona, estaba sola en la Avenida Josep Tarradellas y eran altas horas de la madrugada. Mi momento preferido. Así que tuve que pararme a escribir en un banco de repente, porque, a pesar de que pensé que necesitaría más tiempo para tener alguna idea, de repente empezó a venir la inspiración, hasta el punto que en vez de hacerle un poema, le escribí tres.

De ellos obviamente sólo escogió uno, que aparece adjunto en la imagen, pero publico los tres, ya que tienen cierta similitud pero son tres historias verdaderamente diferentes.

Espero que els gaudiu! :)



Primer poema

Avi valent

Nits de melanconia
i joguines trencades.
Un sospir,
una fotografia.
Tu eres el meu arbee
fort, resistent.
Nits de por,
avi valent.
El teu record
és com les arrels:
m'agafa
m'ofega.
Ja no et veuré mai més.

 
El segundo poema:

Un cop un nen
es va amagar en l'univers.
Portava un rellotge i un os
i un atrapamalsons.
Mai se sap què es pot necessitar.
Va trobar un estel
brillant com algunes ments.
Va viure-hi un temps
però
-t'he trobat a faltar-
va dir al tornar.
I al jardí, el seu arbre silenciós
va somriure al compàs del vent.


Tercer i último poema:

Jardí d'infants

Nits passades
de somnis curts.
Joguines trencades,
records de Nadal.
I en un suspir
deixem de ser nens.
O això creiem.









jueves, 15 de agosto de 2013

Un rayo ha roto el mar, lo ha partido en dos

¿Has visto alguna vez una tormenta eléctrica en alta mar? Desde la orilla, claro. Los relámpagos iluminan todo el cielo, siendo la envidia de las pocas estrellas que las gruesas nubes no esconden.

Luces, truenos. El noir desaparece durante unos segundos y el agua tiembla, inquieta. La marea sube y baha, indecisa. Y mientras, en el cielo, una fiesta caótica que es una de las mayures bellezas naturales. Desastre natural, lo llaman. La belleza del caos, la histeria. El miedo.

Es verdad que las tormentas son preciosas si se observan como sirena desde la arena. Pero no quisiera ser Ulises en ese mar. Quizás por eso un día me enamoré de un marinero. Porque llevaba la tormenta marítima en la sangre. El bello caos se reflejaba en su alma...


sábado, 15 de junio de 2013

And for once there is nothing up my sleeve

It's Saturday afternoon and I can't study. I turn on the radio, a song starts to play

I wish this was eternal. The sun on my skin, the white sheets araound my legs, your smile on my cheeks. I wish I didn't have to think of me saying goodbye to you.

You know, it's hard to find someone. But not just someone. Someone you're totally comfortable with. Someone who understands your irony and your passions, although you don't share them. Someone tho enjoys so much watching you laughing, laughing loud, crying of laughs; and tells you about it just by looking at you with his bright eyes.

"I used to run at first sight of the sun..."It's so curious. How many times I would have heard this song, but not listened to it. And now it feels so close. I could perfectly sing it to you while we're togetehr in the shower, fighting playfully for the coconut soap. 

It's a love song. You know it's love when you suddenly realise that you're waiting for someone to wake up next to you. And that's all I'd like to so right now. Spend a whole life waiting for you to open your eyes and immediately smile at seeing my messy hair. How easy is to be selfish and forget the rest of the world when you're happy, don't you think?

But, of course, I could never tell you this. We know what we have, but we don't say it loud. We won't cry, we won't make drama. We will just pretend we're mature people saying goodbye to a perfect time in our lives, but we will never tell in words what's the thing we have. It would make things more complicated, wouldn't it?

Three weeks left. Dammit. I wanted so bad vacation to arrive until I realised you woulnd't be here for them, the moment I realised you were actually my real vacation from my everyday life, my routine, my mess.

The song finished a few minutes ago. But I can still feel the singer's voive running through my veins, next to the endorphines that your kisses created on my organism. Dammit, I used to run to be alone. Now I'd spend my whole life running for the time not to catch us. Bring forever young. Forever in early summer. Forever next to you. 

But this is the real life, isn't it...

miércoles, 5 de junio de 2013

Burbuja

Pues no. No te veré, no te buscaré. No me despediré de ti. Haré oídos sordos a tu voz, que sólo suena a hipocresía, no a tu nombre, no a tu recuerdo, no a las tardes de domingo. No.

No. Porque despedirse no significaría "hasta luego". No sería "adiós, hasta nunca" si quiera, por mucho que lo deseara. Sería un "idiota, te he echado de menos. Y ahora que me deshago de ti, que puedo sustituir tu recuerdo por el de la lluvia, no quiero grabar en mi mente el momento en que me despedí de ti".

Adiós no sería adiós. Me mirarías con la misma indiferencia que me has dedicado los últimos meses, fingirías una sonrisa triste y dirías que ahora que volvíamos a hablar, me voy. Como si hubiera algo por lo que sentirme culpable. Un adiós no sería adiós. Sería un "no te echaré de menos porque he agotado las existencias de ese sentimiento en mi cuerpo hacia ti".

No voy a escucharte. No voy a sentirme mal. Y si lo hago, sé que aún y así estaré haciendo lo correcto. Jamás fui tan curel contigo. Y si fui egoísta fue por tu cobardía.

Idiota.

No me voy a despedir de ti.

No. 
 

sábado, 1 de junio de 2013

Finally



¿Qué es el vértigo? ¿El miedo a la caída? ¿Pero por qué nos da también vértigo en un mirador provisto de una valla asegurada? El vértigo es algo diferente del miedo a la caída. El vértigo significa que la profundidad que se abre ante nosotros nos atrae, nos seduce, despierta en nosotros el deseo de caer, del cual nos defendemos espantados.
Milan Kundera


Poesía.
Tú eras el fin.
Quizás
yo el principio.

Palabras.
Tus labios eran el fin.
Mis dedos
el medio.

Poesía,
Tú eras el fin.
Y, sin embargo
gotas –sólo gotas-
marcaron el final.


 

miércoles, 15 de mayo de 2013

Restless


I, en la foscor dels nostres propis cossos, buscar la claror i escalfor que mai vam ser capaços de trobar. Imaginar que res va passar. I és que seria més fàcil, senzill, així. No vull recordar el tacte de la teva pell recorrent curiosa, al ritme dels teus dirs, la meva esquena.

Sabia que si despertava al dia següent al teu costat, tu culparies les cerveses de més que ara inundaven la teva taula, el teu terra, la teva mirada. Pero n'érem, de conscients. A cada moment. No sé què et va impulsar a tu a voler-me atrapar de nou entre els teus braços. Però jo, jo... Què va ser, la pena, la nostàlgia? La calidesa de les teves abraçades, que tant m'havia mancat? La llàstima de veure't de nou, tan oblidat? Vaig pensar que la soledat em faria forta, fins que vas trucar la meva porta.

Suposo que havíem deixat la nostra frase amb punts suspensius fins que els teus ulls, tan foscos en tota la seva blavor, van decidir fer d'aquell moment una coma més, entre tantes altres.

I tornar a la rutina, d'escapar-me a mitjanit, sense trobar-me a mi mateixa entre els solitaris carrers d'aquesta càlida ciutat, que, capritxosa, plora llàgrimes de primavera a les matinades, i em deixa sola amb els meus pensaments, desitjant, de nou, tancar els ulls i que, senzillament, tot desapareixés. Tu, jo, les nits, els dies. La foscor.



lunes, 6 de mayo de 2013

La lluna dins del llit

Hola, et trobo a faltar. No cal que contestis aquest missatge, sabré quan l’hagis vist, i saber que l’has rebut serà suficient. És de nit, un dilluns qualsevol. Però ha començat a sonar aquella cançó, sí, aquella, la del concert, quan em vas agafar de la mà i jo em sentia incapaç de desfer-me d’ella, fent-me sentir una titella al teu tacte,  com si em sostinguessis amb un fort fil que mantenia els meus peus enganxats a terra, formant part d’aquest món, i és clar, la memoria és traicionera i els records fan mal, sobretot quan miro el telèfon i veig que ja no hi ets, en cap trucada, en cap missatge, que has marxat, que m’has oblidat.
Sento haver-te molestat. Ha estat culpa de la cançó. Si la tornes a escoltar, potser ho entendràs. Tan de bo ho facis. Perquè sí, et trobo a faltar. Saps que no et dic mentides. A tu, mai. Bona nit, vell amic.

miércoles, 1 de mayo de 2013

La mujer sexy vs la mujer sexual, de Flora Davis

Entre las mujeres suele suceder que las que parecen más declaradamente sexy y femeninas, sean con frecuencia las que menos responden a cualquier aproximación directa y personal. Birwhistell establece una diferencia bastante fácil de observar en prácticamente cualquier reunión. La mujer sexual puede empezar la noche apartada a un lado y con aspecto poco interesante; pero cuando habla con un hombre que le gusta, todo su rostro y hasta la postura de su cuerpo cambia. El hombre que llegue a percibid este hecho podrá sentir que, de alguna manera misteriosa, él le ha hecho hermosa. 

La mujer sexy, por otra parte, es la que lleva grandes escotes y está rodeada de hombres. Pero los hombres que la rodean están allí porque, en realidad, no les gustan las mujeres y consideran que ése es el lugar más seguro de la reunión. La mujer sexy está tan ocupada emitiendo la señal de <<soy una mujer... soy una mujer... soy una mujer...>> que no exige nada del hombre que está a su lado, excepto su total atención; está tan enfrascada en el desempeño de su papel, que no tiene ningún interés real en sus compañeros. En el fondo es una figura trágica. Probablemente de pequeña aprendió a ser una niñita dulce y condescendiente, para agradar a sus padres, que gozaban luciéndose con ella; al mismo tiempo esto le enseñó que con frecuencia las personas se tratan mutuamente como posesiones. A medida que creció, comenzaron a abordarla hombres que en el fondo no gustaban de las mujeres. Usaban su compañía simplemente para probar su hombría, haciendo de ella lo que las feministas llaman un objeto sexual. Al final se transforma en una mujer frágil y crispada, que presenta una imagen muy simple se sí misma y ofrece una mercancía muy simple. Puede que incluso diga <<A los hombres sólo les interesa una cosa...>> Pero en realidad es ella la que no tiene nada más que ofrecer. Nunca aprendió a responder o comunicarse con otro ser humano.

La comunicación no verbal - Flora Davis


Hace un par de días que estoy leyendo este libro, que nos recomendaron en clase. Y hasta el momento me está encantando, porque habla de cosas que parecen pasar desapercibidas en nuestro día a día y de las cuales, sin embargo, somos plenamente conscientes sin saberlo.

Ayer, en el metro, me llamó especialmente la atención este fragmento. No sólo porque siempre he pensado que la identidad de género en las culturas, cómo se contruye la personalidad y cómo aprendemos a ser quienes ¿debemos? ser en la sociedad es algo muy interesante, sino porque precisamente estos días ha estado en boquilla de todos -y más en la carrera- un anuncio que recientemente se ha empezado a emitir en televisión. 



Como veis, se trata del anuncio de Qé! Crack, muy criticado aunque también bastante defendido a la vez (sólo basta con mirar los comentarios en el vídeo colgado del canal de la marca de Youtube).

Para empezar, aclarar que no, no me gusta. Me parece horrible, si debo ser franca. Adaptar tendencias de Internet como el "Ola k ase" a un público juvenil al cual va dirigido el producto y que usa estas tendencias, vale. Pero la broma que surge de la confusión lingüística no me parece aceptable. En clase nos enseñan que recurrir a tópicos -sobre todo estereotipos de género- es algo que se utiliza demasiado a menudo, aunque se debería cambiar. Nos enseñan sociología y antropología, comunicación, nos enseñan a pensar y juzgar. Pero después enciendes el televisor y ves estas cosas. De hecho, si fuera un producto dirigido a un público más adulto, quizás pasaría más desapercibido, sería menos criticado.

Lo que a mí, y creo que a la mayoría de gente no le hace gracia, es enviar un mensaje tan confuso y sexista a un público que debe estar entre los 10 y los 16 años, cuando todavía los niños están aprendiendo a "ser chicos", y las niñas a "ser chicas". No me parece bien que supuestamente enseñemos a los niños a "ser respetuosos con las niñas" y a las niñas a que "deben ser respetadas por los niños" cuando después aparecen anuncios así en televisión, que acaban lanzando mensajes totalmente opuestos a los que supuestamente enseñamos. De todas maneras, ¿por qué enseñar a los pequeños antes a ser respetados por los demás o a respetar a los demás en vez de primero demostrarles que a quien más deben respetar es a sí mismos? En mi opinión, es ahí donde surge el problema. Si alguien sabe respetarse desde el principio, desde siempre, sabrá que de la misma manera el resto merece el mismo trato.

¿Qué relación tiene esto con el libro de Flora Davis? En La comunicación no verbal, Flora Davis dice una verdad enorme. Hoy en día no juzgamos a un niño por jugar con muñecas quizás, pero tampoco lo animamos a hacerlo. En cambio, sí que lo animamos a jugar con la pelota. A lo que me vengo a referir, es que todos, absolutamente todos y cada uno de nosotros, enseñamos a los más pequeños a ser lo que se supone que deben ser. Decimos estar en el siglo XXI, decimos ser modernos y abiertos de mente, y sin embargo, todavía tenemos muchos prejuicios calcados en nuestra mente, tatuados en nuestros pensamientos, impidiéndonos juzgar objetivamente cada acción, cada movimiento, cada elemento de esta sociedad...

lunes, 29 de abril de 2013

El arte de contar historias (II)

Lunes, empieza la semana. Llueve y el cielo está amarillo. Voy a la uni, vuelvo en bus y me bajo en la Diagonal. Me encanta bajar por Josep Tarradellas mientras llueve, el día está gris pero el suelo rojo y los árboles mucho más verdes que de costumbre.

Y volviendo de la universidad releo los relatos que hicimos para la pasada práctica de Taller de Copy el lunes pasado. ¿Recordáis la entrada que publiqué hace poquísimo? Pues aquí traigo las historias. Cortas, sencillas. Pero que me encantan, sobre todo si es para leerlas en un día en que el tiempo acompaña. Un cafetito, lluvia, algo de los Red Hot y... ¡a leer!

PD: Si leísteis la entrada anterior, sabréis que cada historia debía tener una temática que estaba ligada a una ilustración, la cual aparece en las imágenes de los platitos que encontraréis al lado de las historias. Lo que hay escrito en ellos no es nada de lo que hicimos para clase, pero así tendréis una idea sobre cómo era el poema visual que debíamos relatar. Para verlo en grande, ¡solo hay que clikar en la imagen!



Historia 1: Romántica – Lluvia (96 palabras) | Título: Cobijo

Hacía frío y fuera llovía. El café estaba lleno: estudiantes, gente que había salido de trabajar. Algunos preferíamos leer el periódico que conversar. Entonces la vi. Entró con las mejillas sonrosadas de tanto correr, y llevaba hasta las medias empapadas. Había entrado para cobijarse, dijo. El camarero la sentó a mi lado. Y yo no podía quitarle los ojos de encima. Le ofrecí mi bufanda, estaba helada. Y sus ojos me paralizaron. En aquel momento deseé pasar todas las tardes de mi vida allí, a su lado, bebiendo café y con el paraguas en la mano.



Historia 2: Sentimental/triste – Bolsita de té (~200 palabras) | Título: Siempre

Veinte años con la misma tradición. Domingo a las cinco, en el café de siempre. Cada fin de semana, siempre a la misma hora, mi madre me dejaba con un beso en la mejilla al cuidado de mi abuela. No
importaba si hacía frío o calor, siempre era un buen momento para tomar té, decía. Ella, tan elegante. Cada vez que entraba la encontraba leyendo alguna novela de culto, moviendo con suavidad la cucharita en el té con cierto aire distraído. Y al verme se le iluminaba la cara. Recuerdo la sensación de su de piel, cada año menos tersa que el anterior, pero siempre igual de cálida, cogiéndome de la mano. Me sentaba a su lado y pedía otro té. “Flojo, que es para mi nieta”. Y sonreía.

Me fascinaba. Su aire, su porte, su manera de ser. Sus historias fantásticas, algunas reales y otras literarias, pero siempre sorprendentes. Me gustaba oírla hablar del abuelo que nunca llegué a tener. Me maravillaba poder pasar las tardes así, escuchar atentamente el tono de su voz, suave como el terciopelo.

Pero nada es para siempre. Y hace ya tres años que vengo sola al café, y leo alguna novela de culto. Soy todo lo que ella me enseñó a ser. Gracias, abuela.



Historia 3: Libre – No | Título: No

¿Estás solo?

Nunca me había hecho esa pregunta. Y, sin embargo, al pasar por la calle la leo en un cartel. ¿Estoy solo? Nunca había pensado en una posible respuesta. No tengo hijos, es verdad. Ni un matrimonio feliz como esos que tan a menudo salen en pantalla. Soy camarero, trabajo prácticamente todo el día y mi tiempo libre quizás sea escaso, pero siempre resulta provechoso. Me gusta correr, leer. Cosas que se hacen en soledad. Pero, ¿estoy solo?

Llego al trabajo y me cambio. La señora Robbs ha vuelto hoy. Claro, es martes. Antes de acercarme, ya sé que pedirá unas tostadas con las que acompañar un té de menta. Y el señor Hughson me saluda, como cada mañana, con un chiste algo verde, mientras le acerco el periódico. Siempre me hace reír, no importa de qué humor esté ese día. Son las ocho menos cuarto. En tres minutos pasará el grupo de estudiantes que entran cada mañana para pedir un café antes de salir corriendo a la universidad. Siempre llegan tarde, pero nunca se van sin darme los buenos días antes. Hoy Jane dijo que llegaría una hora tarde, ya que su hijo tiene cita para el médico. Para compensármelo, sé que traerá uno de sus deliciosos sándwiches caseros para que me lo coma durante mi hora de descanso. Aquí siempre cuidamos los unos de los otros.

¿Estoy solo? Vuelvo a pensar. Miro a mi alrededor y sonrío. Ya sé la respuesta.



Historia 4: Libre – Anillo | Título: Donde los sueños nacen

Recuerdo ser pequeña y tropezar con una piedra en una fría tarde de otoño. Caí al suelo, haciéndome un profundo corte en la rodilla. No debía tener más de seis años. Y me había perdido. Con los ojos llorosos por el miedo de no saber dónde estaba mi madre, solté un gran berrido al ver la sangre roja en mis calcetines blancos. Un par de hombres mayores se me acercaron y me preguntaron qué me pasaba. Como lloraba sin parar, no lograban entenderme. “Mamá, mamá…” Era lo único que apenas comprendían. Me cogieron en brazos y me llevaron a un lugar cálido y seguro. Me senté en una silla de madera, pero aún no podía parar de llorar. Entonces la camarera se me acercó con una sonrisa en los labios y el puño cerrado. “¿Sabes qué tengo aquí?”. Dije que no con la cabeza. “Esto es un secreto. Un secreto que debes cuidar, porque proviene del lugar donde los sueños nacen. Es un anillo mágico. Tan mágico que borrará las lágrimas de tu cara en cuanto te lo pongas.” Y yo creí. Creí en el dulce tacto de su voz, en un mundo de fantasía y mágicos anillos de diamantes que borraban la tristeza de cualquier rostro.

Aún recuerdo la risotada de aquel par de hombres cuando me sorprendí al ver el anillo. Me parecía espectacular, enorme, brillante. Los ojos de un niño son capaces de ver tesoros que los adultos no comprenden. Al cabo de unos minutos llegó mi madre, aquellos hombres habían conseguido encontrarla. Ella lloraba de alegría, lloraba de miedo. Y yo, que estaba convencida de que aquella camarera era en realidad un hada, sonreí a mi madre. Me quité el anillo y lo puse en su mano. Mamá me miró confundida. “¿Un anillo de plástico?”

No, mamá. Un anillo mágico. Del lugar donde los sueños nacen.

miércoles, 24 de abril de 2013

El arte de contar historias...

...o Storytelling. 

El Storytelling es una manera de acercarse al espectador contándole una historia que provoque en él una reacción emotiva o sentimental, provocando su implicación. Como toda buena historia, el Storytelling se basa en un mensaje que difundir, un conflicto en la trama y unos personajes a través de los cuales transmitir ideas o valores. El buen anuncio de Storytelling es, para mi gusto, ese que por muchas veces que hayas visto o escuchado, siempre quieras volver a verlo, causando siempre la misma reacción en ti: una carcajada, una fuerte sensación de nostalgia, una lágrima...

Algunos ejemplos muy claros de Storytelling en publicidad audiovisual:

Nokia: Will you marry me?




Estrella Damm: Mediterráneamente 2010



P&G: El mejor trabajo del mundo

             (Y pobre del que me diga que no se le ha soltado la lagrimilla con este último...)

Para mí, lo mejor de este tipo de publicidad, es que gusta. Porque nos gusta que nos cuenten historias, nos gusta que nos hagan llorar o reír, nos gusta sentirnos identificados con algo de un modo u otro. Nuestra vida no es más que un conjunto de historias entrelazadas: la nuestra, la de nuestra familia, amigos, vecinos... Una vida en la que, además, seguimos estando sedientos de cuentos, de novelas, de series que nos transporten a lugares maravillosos, nos pongan la piel de gallina y que no deseemos que jamás acaben.

Y precisamente de Storytelling va esta semana la cosa en la universidad. En Taller de Copy, una de las asignaturas más creativas en nuestro horario de este trimestre, nos pidieron como práctica a entregar desarrollar 4 historias para una "supuesta" campaña de Dishoom, una cadena de cafeterías iraníes muy famosas en Londres. La gracia era crear historias que se pudieran proyectar a modo de poesía visual en los platos de las cafeterías, como la imagen siguiente:


Las reglas eran fáciles: debíamos presentar una historia romántica, otra triste o "sentimental", y una de estilo libre. De estas, una debía tener 96 palabras justas, otra unas 200 aproximadamente, y la última no tenía límite de extensión.

La temática era libre, aunque estaba condicionada por los dibujos que aparecían en los platos que el profesor nos propuso, de los cuales debíamos escoger tres de cuatro en un principio: un anillo, lluvia, un "NO" (así, en mayúsculas, imponente) y una bolsita de té (entre el té y la lluvia tenía claro que iba a disfrutar esta práctica, hehe).

Como acabé bastante pronto, el profesor me encargó hacer la cuarta historia (con el dibujo restante que no había utilizado en las narraciones anteriores), también de estilo libre y sin límites, pero no se lo veía muy convencido, sobre todo cuando volví a acabar bastante rápido y el resto de la clase aún no había acabado las tres primeras... Pero bueno, si hay algo que me guste a mí, es contar historias, especialmente de ese tipo, historias que impliquen, que emocionen. Quizás a veces me exceda de "moñerías", pero hay ocasiones en que por más que lo intente no puedo evitarlo... Hehe. En fin, los resultados ¡ya los veré la semana siguiente con la nota!

En cuanto me devuelva la práctica, colgaré las historias que escribí, ¡sin duda alguna! :)
                              

domingo, 21 de abril de 2013

Sunny Sunday

So what if I miss you?
The taste of your smile on my lips, the touch of your eyelashes on my cheeks.

So what if you were my weakness?
Everybody has to have a weak point in their souls.

So what if you'll never come back?
Maybe the moon will help me getting over it.

domingo, 7 de abril de 2013

Poema sense anissos

Después del éxito de la pasada "Sinergia Lunar" con mi amiga Mónica y su blog "Sense anissos", donde va colgando algunos de sus dibujitos, publico la segunda ilustración que ha hecho de uno de mis poemas, esta vez "Otherside". El poema lo publiqué hace ya tiempo, y lleva como título una de mis canciones preferidas de los Red Hot Chili Peppers, porque, aunque la letra de la canción no hable de lo mismo exactamente, para mí esa canción es la perfecta descripción musical de mi poema.

El resultado, esta vez, me ha sorprendido más aún, porque con el trazo dulce de Mónica y sus colores alegres creo que ha sabido reflejar bastante bien las sensaciones que (o al menos que yo quisiera) el poema transmite. Para mi gusto es un choque que se complementa a la perfección. ¡Esperamos que os guste el restultado tanto como a nosotras!

Otherside

Mis brazos mueren. 
Y mi cerebro baila. 
Delirios de medianoche. 
He despertado en un mar. 
Océano de lágrimas y sudor.
Sudor mío.
Sudor frío, sudor vacío.
 

Echo de menos la sal de tus brazos.
     

lunes, 1 de abril de 2013

sueño

Él me mordía la oreja. Yo me acercaba porque él me había hecho una señal para que me acercara con sigilo, tenía algo que decirme. Y cómo describirlo. Era tan erótico, tan repentino, que sentía mis entrañas arder. Mi reacción, sin embargo, era empujarlo hacia atrás. Pero hasta mi mano ardía en tocar su pecho. "¿Qué narices haces?".

Era confuso. Todos estábamos en un párking y corríamos, corríamos en círculo, tratando de escapar de algo, recorriendo com estúpidos la espiral de la rampa por la que no pasaban ni coches fantasma, sólo personas, personas que conocía y que ni siquiera me importaban.
Yo buscaba un coche, como todos, alguien que me acogiera, un lugar donde refugiarme y poder escapar a la vez, y seguía corriendo, sin saber por qué...

Recuerdo desembocar en una marea de gente mirando atemorizada a su alrededor, recuerdo a su amiga acercándose para hablarme, a sus amigos mirarme sin interés fingido, recierdo no verlo hasta oír pronunciar su nombre. Ella, su amiga, su amor platónico de la infancia, su falsa amiga, decía que había sitio en el coche, el mismo que él conduciría, y en el cual había guardado un asiento para mí. Me sentía ofendida, como si él ya supiera que nadie más iba a querer acogerme y tuviera que verse obligado, por pena, compasión, qué sé yo, a camuflarme entre sus amigos, aquellos que una vez tanto admiré y odié a la vez.

Pero él me miraba. Su mirada aparecía con su nombre, y llevaba el pelo corto, y sus labios seguían ahí, del mismo color rosa pálido de siempre, y su mirada insiniaba cosas y más cosas, cosas que yo prefería no entender. Y tras sus pícaros iris, sin embargo, se escondía un destello de preocupación algo confuso.


Me acercaba, flotando, sin pestañear, y entre tanto ruido, ese ruido ensordecedor de miles de personas chillando en silencio, arrimaba mi oreja a sus labios, esperando un susurro, con el corazón temiendo a cada latido por miedo a rozar su boca... Y él me mordía.

¿Por qué lo apartaba? Eso era lo que quería. Lo que llevaba tiempo queriendo. Pero no estaba bien. ¿Por qué delante de esos amigos de los que tanto había intentado esconderme?

"¿A qué narices viene eso?". Y huir. Chocar contra la multitud y seguir adelante con el alma más alborotada que el cabello. Me cogía de la muñeca, me paraba, me tocaba, me frenaba, me miraba, jadeaba. ¿Cómo podía saber yo que la sensación de caos se definía con su mano en mi cintura?
Y hablábamos. Sobre él protegiéndome. Sobre yo escapándome. Sobre él insistiendo. Sobre la atracción inevitable que, sin embargo, yo juraba no sentir. Sobre haberme enamorado de él. Pero ya no lo estaba. Ya no. Y por ello él ahora sí creía sentir algo. Quizás. ¿Por qué oía a través de sus manos lo que no tenía de decirme con sus labios? "¿Te aclaras?". "No soy tu maldito juguete".

"Tú nunca has sido nada mío". Siencio.
"Tú nunca has sido nada de nadie". Mis ojos en sus ojos, sus ojos en mis labios, mis labios en silencio.
"Tú nunca has sido siquiera tuya".

Despertar con resaca emocional, la sensación de su mano en mi nuca y su aliento acortando distancias con mi cara. Miro la ventana y veo que hace ya horas que es de día. Y oigo una oportuna canción a través de la ventana...

miércoles, 6 de marzo de 2013

Never ending city

 I'm gonna miss this city. The way it smells when it rains, the long avenue that takes you to the sea. How all those cafés where I like to go on Sundays remind me better days in Paris. But I need to get the hell out of here. Todo me asfixia. El ruido ya no es ninguna cosmopolita melodía. El tráfico me llena los pulmones de mentiras. Je dois partir, très loin d'ici. Where it rains everyday et la lune se lève à midi. 


Tengo que irme para encontrarme.

domingo, 3 de marzo de 2013

¿Harlem Shake?

Una canción monótona y carente de sentido y gente en ataque epiléptico, bailando, moviéndose y dando vueltas de las más absurdas maneras y en los más insospechados disfraces. Sí, hoy toca hablar del Harlem Shake. 


¿Qué es realmente, de dónde ha salido? El "Harlem Shake" es, tal y como muy bien explica nuestra querida Wikipedia, "un fenómeno de Internet basado en vídeos virales que comenzó a ganar fama a finales de enero de 2013". Sin embargo, el "Harlem Shake original" no tiene, según lo que parece, nada que ver con lo que conocemos de él a día de hoy. En la versión viral, se muestra un primer plano, en el que encontramos a una o más personas en un espacio, sea abierto o cerrado, donde una de las personas (generalmente enmascarada, con un casco o algo similar) hace un bailecito que rompe con la rutina del resto del plano, bien porque es muy estático, o bien porque el resto de actores parecen hacer caso omiso del bailarín. De fondo, suena una canción, con mucho ritmo y la frase "con los terroristas" (la cual es repetida una y otra vez) y, en cierto punto de la canción, se corta el plano que había aparecido en primer lugar para mostrar uno segundo, de misma localización, pero donde, ahora, el resto de actores también bailan de manera extraña y con los más estrambóticos trajes al son de la música.

Leyendo un post en Mashable, "Youtube: Here's How "Harlem Shake" Went Viral", he descubierto que, el mismo manager de tendencias de Youtube, Kevin Allocca, reveló que se habían subido más de 12000 videos "Harlem Shake" y que se habían visto más de 44 millones de veces en una semana. En apenas 4 días, este fenómeno ya era un éxito.

Pero, lo que a todos nos intriga es... ¿por qué ha tenido tanto éxito? 


Como la mayoría de los videos virales, es algo que aún está por determinar: por su absurdidad, su humor, su carencia de sentido, su innecesidad de presupuesto, su música, su corta duración, ser publicado en el momento y el lugar correctos... En mi opinión, tiene que ver con el hecho de poderse convertir, por un cortísimo periodo de tiempo, en un "famosillo" en la red, ya que no es un solo video que compartes con todo el mundo y cuyos actores no cambian, sino que se trata de algo que, lo ves, te hace reír (o llorar), y piensas, "Eh! ¡Eso yo también puedo hacerlo y subirlo a la red!". También debe de estar relacionado, cómo no, con la diversión, con el hecho de poder hacer algo en poco tiempo que sea totalmente ameno y distinto a lo que estás acostumbrado a hacer, día a día, hora tras hora. Yo misma reconozco haber hecho mi propia versión con algunos amigos, para hacer algo bizarro, rompedor, y que además, al estar de moda, todo el mundo quiere hacer. 

Quién sabe. Lo que sí sabemos es que muchas universidades, marcas (¡e incluso agencias de publicidad!) ya se han subido al carro y se han apuntado a esta tendencia online. Es el caso, por ejemplo, de Facebook y Google.

En el viral de Facebook, vemos que, en realidad, no hay ningún distintivo de la marca en el video, es decir, que no sabríamos decir que para qué empresa trabajan los integrantes del video si no fuera por el título del video en Youtube:


Los trabajadores de Google, en cambio, sí se distinguen con facilidad:



La cuestión es, en estos casos... ¿Es esta una nueva manera de publicidad? No los virales tipo "Charlie bit me" o el "Gangnam Style" (o los mismos que generan las marcas con fines publicitarios), los cuales se pueden parodiar, sino la versión propia, hecha por cada uno, de manera casera y cuya idea es tomada de la original pero igualmente válida, compitiendo así con todas las demás versiones anteriormente creadas. Porque, tal como vemos en el segundo video, los trabajadores pasan delante de los muñecos de Android, pero en todo momento son identificables, así como en ningún momento se tapa el logotipo, en primer plano y en diagonal, de Google.

Esto nos plantea muchas cosas, como, ¿hasta qué punto está una empresa a seguir las tendencias para estar pendiente en la web? Ya que, por ejemplo, no imagino a ninguna institución política o empresa bancaria haciendo un video con una canción que canta "con los terroristas", pero, sin embargo, sí que veo en el fenómeno en sí algo divertido que encaja con algunos perfiles de empresas jóvenes, innovadoras y creativas, como las dos mostradas.

Al final, parece resultar que, como suele pasar, lo más disparatado y gracioso, es lo que más éxito tiene. Y si no me creéis, ¿por qué entonces hay ya hasta una aplicación en internet para aplicar el "Harlem Shake" a las páginas web...?